Ich habe heute ein TikTok von Connor Scott Gardener gesehen. Er spricht darin über seine Erfahrungen mit Augenärzt*innen – und selten habe ich mich so unmittelbar, so schmerzhaft präzise wiedererkannt. Es war dieses „Ja, genau so fühlt sich das an“, das Erinnerungen an alte Müdigkeit und Verletzungen wachruft. (1/9)
Ich bin blind seit Geburt. Leber’sche Congenitale Amaurose. Eine Erkrankung, bei der die Stelle des schärfsten Sehens nie ausgebildet wurde, bei der die Fotorezeptoren rundherum im Laufe des Erwachsenwerdens nach und nach abgestorben sind. Als Kind hatte ich dennoch Sehrest: grobe Umrisse, große Objekte, Lichtquellen. Ich bin im Dorf Fahrrad gefahren, bis ich zehn war. Heute, Ende dreißig, benutze ich einen Lichtsensor, wenn ich sicher sein will, dass das Deckenlicht wirklich an ist. Mein Leben ist nicht weniger geworden – aber mein Sehen ist längst kein Feld mehr für medizinische Überraschungen. (2/9)
Und doch betrete ich Augenarztpraxen, in denen man genau so tut, als wäre ich ein ungelöstes Rätsel. Ich komme meist nur, um ein Rezept für ein blindentechnisches Hilfsmittel abzuholen. Keine Hoffnung, keine Erwartung auf Verbesserung. Nur Bürokratie. Und trotzdem beginnt fast immer dasselbe Ritual: Tropfen zur Pupillenerweiterung. Grelles Licht, das schmerzt. Untersuchungen, deren Sinn niemand erklärt. Ärger, weil ich nicht „richtig mitmache“. (3/9)
@tschapajew Ich habe das Glück, arbeiten gehen zu können. Seit Jahren bezahle ich meine Blindenhilfsmittel selbst. Sogar das Jaws-Update werde ich selbst bezahlen, genau um dieser Erniedrigung zu entgehen. Ich empfinde das als entwürdigend. Auch ich bin von Geburt an blind. Bei mir sind die Augen normal, der Sehnerv ist verkümmert. Daran ändert sich nichts. Ich will mich nicht jedes mal neu rechtfertigen und meine Blindheit beweisen. Und es ist mir unverständlich, warum es für Menschen mit einer auf dem Ausweis festgestellten unbefristeten Behinderung keine Regelung gibt, dass der Ausweis als Nachweis der Notwendigkeit gilt... #Blindleben #Disabled-Alltag
Meine Augen haben Nystagmus. Sie bewegen sich unwillkürlich, ständig. Ich kann nicht auf Kommando irgendwohin schauen. Das ist keine Verweigerung, keine Unkooperativität – es ist mein Körper. Aber statt Verständnis ernte ich Ungeduld. Als hätte mein Auge gefälligst dem Lehrbuch zu folgen. (4/9)
Ich habe zusätzlich einen Keratokonus, eine nach außen gewölbte Hornhaut, mit Vernarbungen. Ein Augenarzt erklärte mir einmal, man wolle das nicht behandeln, da sich mein Sehen dadurch ja ohnehin nicht verbessern würde. Dass diese Wölbung aber manchmal innen am Augenlid scheuert, Schmerzen verursacht, Trockenheit, Tränen, Reizungen – all das zählte nicht. Als wäre Lebensqualität ausschließlich an Sehschärfe messbar. Als hätte ein blinder Mensch kein Recht auf schmerzfreie Augen. (5/9)
Noch schwerer wiegt die Art der Kommunikation. Oder vielmehr: ihr Fehlen. Papierformulare, die ich ausfüllen soll. Kein Angebot einer barrierefreien Alternative. Kein Nachdenken. Ein Augenarzt sprühte mir einmal ohne Vorwarnung eine Flüssigkeit ins Gesicht, um meinen Lidschlussreflex zu testen. Keine Erklärung. Keine Einwilligung. Einfach machen. Es war nicht lustig. Es war übergriffig. (6/9)
Was mich daran so müde macht, ist nicht die einzelne Situation. Es ist das Muster. Blindheit scheint in der Ausbildung vieler Augenärzt*innen ein Endpunkt zu sein. Eine Sackgasse. Etwas, das man diagnostiziert – und dann innerlich abhakt. Der Umgang mit tatsächlich blinden Menschen, mit ihrer Autonomie, ihrer Körperkompetenz, ihren Bedürfnissen jenseits von „Sehen oder Nichtsehen“, scheint kaum vorzukommen. Stattdessen entsteht Aktionismus: testen, leuchten, messen – weil Nichtstun für Mediziener*innen unerträglich ist. (7/9)
